Je ne pense qu'au vide...

Samedivingtetunmarsdeuxmillevingt

Je regarde les rues dans leur beauté déserte

Et la lune ébahie, le ciel bleu, l'herbe verte

Sans un avion qui passe et sans un pied qui foule

La solitude aurait contaminé la foule ?

Quelle étrange impression, étonnant scénario

On croise à peine un chien, un flic ou un vélo

En pensée je dézoome et reviens en arrière

Oh, pas très loin, vraiment, c'était l'année dernière

J'avais eu des visions de film accéléré 

Camera dans un drone haut perché dans le ciel

La ville se réveille et les humains pressés

Sortent à la même heure en fleuve torrentiel 

Tous les matins depuis combien de décennies

La masse des pékins moyens quittait le nid

Pour aller tous ensemble et bien en même temps

Bosser, branchés, baissés et que j'te pass' devant

Un flux noir de fourmis dans leurs imperméables

Pêle-mêle de bruit, de mépris, de cartables

Les humains rejoignaient chacun des galeries

Puis réapparaissaient vers six heures-et-demie

Le drone est bien resté perché haut dans le ciel

Voilà ce qu'il a vu en ces matins de Mars:

Un flux totalement inversé, inertiel  

Les fourmis, lentement, rentrant en rangs épars

Un quelconque prétexte a renversé l'horloge

La suractivité dont on faisait l'éloge

Comme si d'un seul coup, on inversait les pôles

Et la peur confinée s'octroie le monopole

Les fourmis sidérées n'ont rien vu venir

La première torpeur se maquille en désir

Jetant sur les écrans des fleurs virtualistes

Voilà quelques millions de fourmis humoristes

Mais bientôt les boutades ont fait le tour du globe

Le sourire narquois s'essouffle et se dérobe

La loi durcit le poing et les fourmis s'agitent

Piège ou refuge, qui le sait ? Chacun hésite

Il faudra bien y croire et tout aura changé

Les enfants ont déjà grandi vous le savez

Et si tous les poètes avaient enfin raison ?

Et si Maïakovski quittait son pantalon ?

Le vide est le pendant du trop plein délirant

Et la régulation suit le pullulement

Les fourmis échauffées par un siècle malade

Trouvent la douche amère et surtout très très froide

Ferons-nous encore longtemps le grand écart

Entre la tentation de toujours plus vouloir

Et le contentement d'une vie simple et belle?

Tiens ! Dans la rue déserte: là ! Un arc en ciel !

"La rue trimbalait sa torture en silence.

Son cri restait planté dans sa glotte comme une arête.

La ville a bouclé la route par ses ténèbres."

Maïakowski - Le Nuage en pantalon  - 1915

Jeune et con - Saez